METROFREAK Y REENCUENTROS

Esta mañana llueve y hace pelín de frío. He decidido afeitarme y se me ha hecho tarde preparando el tupper y revisando el FB (mardito FB que me tiene enganchado!!!).
Me piro corriendo tras besar a Jl que sigue durmiendo plácidamente. Está más guapo…

Me pongo el MP4 Chocolate de LG a juego con mi móvil y apresuro el paso por la calle. Paso delante de la piscina municipal con sus nuevas rejas metálicas y de repente sale, DE LA NADA, un tío que empieza a hacer ruido contra las rejas. El respingo que doy (aún influenciado por Los Extraños) me hace casi resbalar y salirme de la acera. ¿Alguien ha pasado la noche encerrado en la piscina y reclama salir? Who knows..
Una vez sobre la calzada me topo cara a cara con un camionero que se la está meneando ahí, en la calle, contra el camión. No sé, igual estaba meando pero su mirada me dice otra cosa. Y sé algo de cruising…

Ni Robyn ni So-yaya ni pollas, estoy con el corazón a mil.
Doy la vuelta a la esquina, apretando el paso, que voy a perder el tren.
Me doy de bruces con un albañil que se me pone a berrear algo en rumano. O algo.

Vaya principio de día, me digo…

Llego a la estación, el andén atestado de gente.
Llega el tren, atestado de gente.
Hago hueco y me coloco como casi todos los días delante de mi bakala-men-at-play-niñato.

El chaval me pone mazo burro y resulta que encima curra con JL pero en turno de mañana. JL le ha pedido que me ayude a pulir mi (nulo) estilo pinchando. Le iba a pinchar yo otra cosa...
Con este tipo de visiones ¿a quién le apetece ponerse a leer Negima?

Una vez en la ofi y tras tomar el café empiezo a recordar lo bueno que tienen las sorpresas. Yo las odio. De siempre pero ayer tuve dos sorpresas: una buena y otra mala.

Robocop y yo teníamos que vernos para ponernos al día de su viaje a Senegal. Pero resulta que un coche lo tiró de la moto (un médico!!!!). me pongo a pensar en mi primo al que le pasó justo lo mismo hace casi un año, cuando también Roisin estaba a punto de dar un concierto en Madrid y me pongo muy nervioso. Además me meti en su blog póstumo en la oficina y me puse muy mal...

Claro que si Robocop me manda un SMS, al menos está vivo… Hablo con él, intento tranquilizarlo pero creo que el que necesita tranquilizarse soy yo. Odio las motos. Odio a los médicos que conducen. Y odiaría que a Robocop le pasara algo…
Cancelamos la cita mientras me llega otro SMS:

Zeida, una amiga canaria con la que compartí mi Erasmus y mi año de lectorado en Bélgica, en la misma ciudad, en la misma residencia está de paso por Madrid y me propone quedar.
La última vez que la vi, acababa de conocer a JL como quien dice y ha llovido bastante. (casi 5 años, tía, que no te enteras).

Le digo que se venga a cenar a casa y me cuenta cómo le va todo viviendo en mi ciudad natal, cómo es todo en Ginebra y me vuelve a entrar el gusanillo de mandarlo todo a tomar por culo y mudarme allí. Otra vez. Hacer el camino inverso. Veo que podría adaptarme tranquilamente y no sería tan fácil encontrar un trabajo con el CV que tengo. Muy bien pagado. Y con mis amigos de allí. Y con JL dispuesto a seguirme. Pero retrocedo. Me gusta mi casa, me gusta (casi siempre) Madrid, me gusta el rollo que tengo con la gente aquí. Y no me veo haciendo maletas.

Nos pasamos la velada contándonos planes de futuro, haciendo poco hincapié en el pasado, salvo para ver algunas fotos en las que estábamos más guapos, más trash y más jóvenes.

Eso mola, que a pesar de llevar tiempo sin ver a gente, no lo bases todo en anécdotas y la relación prosiga como si hubiera sido ayer la última vez…

ON MY ZEN: Dannii, Viva L’Amour. (Unleashed, 2007)-

QUE TE DEN UN POCO (DE ALLBRAN)

Sale el sol por la mañana y hoy parece que no hace tanta rasca.
En el parque al lado de casa ya están segando el césped y huele a hierba fresca. Me gusta ese olor.
También están los albañiles (no buenorros) afanándose para preparar la piscina que debería abrir en Kylie días (que son los días que faltan para el concierto y la manera de contar el tiempo en mi calendario. Hay un antes y un después de este concierto, ‘jaté lo que te digo).

Los niñatos que me sacan 3 cabezas van al insti con medio culo fuera.
Las chonis van marcando toda la regañeta con esos pantalones ultraceñidos (superajustados) y con unos aros en las orejas en los que podría hacer hula-hop.

Llego a la parada de tren, antes de meterme en el Underground miro al cielo, y sonrío.
Forma parte de mi nueva manera de enfocar las cosas: mirar al cielo por la mañana y darme cuenta que tampoco estoy tan mal, por mucho que unos se empeñen. Por mucho que yo me empeñe.

El tren lleva retraso, as usual.

Se forma una peacho de cola que lo vamos a flipar en el vagón. Imagino a los viejunos verdes ya lubricando de poder (quizá) meter mano a alguna poligonera o alguna chiquita que va a limpiar a casa de unos nuevos ricos que no son capaces de valorar los esfuerzos que hace para sacar a su familia adelante, que está a miles de kilómetros.

Yo hoy tengo dos objetivos en el tren: terminar el Marvel Zombies, que me estoy releyendo y aprenderme las letras de las pocas canciones que me faltan para el X Tour (ahora que sé el tracklist y tú no!).

Claro que con toda la gente que vamos en el tren es imposible leer y paso de Kylie, le doy al suflé y que me sorprenda el ZEN. Curiosamente pasando por Príncipe Pío y sus miles de grafitis empieza a sonar M Pokora. No podría elegir el ZEN mejor banda sonora.

Y se monta. Se monta la gorda. Se monta el lío, I mean. Se monta un señor, viejuno, que se pone a empujar a los demás para poder entrar. Lo chungo es que hay un carrito de bebé, con un bebé (pienso en Mini Nanyu) y claro, aquello no da más de sí.

La gente empieza a levantar la voz y de repente, el viejuno levanta la mano contra un tío…

Yo flipo. Pero flipo tanto que ni me aparto sin darme cuenta que estoy en pleno fuego cruzado de insultos, escupitinajos y voz más alta que el máximo de volumen que el ZEN.
De repente una chica me empuja y se pone a separarlos gritando lo del pobre bebeto.

La cosa llegando ya a Aravaca (es decir, 8 minutos después) se va calmando, pero claro, a estas alturas ya todo Dior está cotilleando de la actitud del señor. Que ni siquiera ha pedido disculpas. A mí se me caería la cara de vergüenza. Me bajaría en marcha. De hecho siento vergüenza ajena y pena por la peña que no folla. Porque amigos, el gran secreto está en follar, cada día estoy más convencido. Sea con amor o sin amor, pero los bien follados tienen el pronto más suave que los malfollats.


A veces echo de menos Galicia.
Y otras echo de menos las montañas suizas.
Menos mal que le voy a poner pronto remedio a todo esto….


ON MY ZEN: M Pokora, No Me Without You ( MP3, 2008).

UN BAKALA ES UN BAKALA...

Desde que estoy en este curro (casi un año ya, y sin visos de Mobbing...), ya no uso casi el metro, que tantos post de Metrofreak nos ha dado, sino que voy en coche y vuelvo en Cercanías. Y mi viaje dura 15 minutejos.

Con este panorama, tampoco me encuentro con gran cosa, salvo un ex hace un par de meses. Oficinistas, rumanos pintores, albañiles gordos y viejunos, chicas del servicio y estudiantes grunjes (GET OVER IT! GRUNGE IS DEAD).

Asín que me dedico a leer cuando voy solo, que compro cómics a una velocidad notablemente mayor del tiempo que dispongo para leerlos, o a aguantar a La Vieja, una de mis compañeras, que hoy me venía contando cómo empapó una silla de un restaurante chino, sus pantalones, el asiento del coche y no sé qué más, con sus incontinencias reglosas antes de que la operaran. Todo muy de andar por casa, claro que sí.

Pero cual no ha sido mi sorpresa al salir de la estación y ver que la marica que vende los billetes tiene en su caseta afotos de MA.S. EN BOLAS YA! y de otro chulángano que no reconocí pero que está para ponerle un kiosco en la Gran Vía.

Me quedé un poco flipado pensando en los camioneros de antes y sus afotos de tías en pelotas, y de cómo había evolucionado el estereotipo de camionero hasta convertirse en bakalas chungos que se dejan felar y te sodomizan al menor despiste en un área de descanso de estas, nuestras carreteras españolas...

En estos temas tan pinocheros estaba yo, cuando de repente me encontré con un bakala. Pero un malote de verdad. De los chungos chungos.

Gorritas, chándal marcacolas (y con la mano al pan), camiseta cortica que dejaba entrever unos slips blancos de toda la vida de Dior, carita de niño, ojos azules cristalinos y gorrita medio atravesada roja.
Hasta ahí todo normal. El caso es que el tío tenía un ojo morado.

Y esto me puso ya totalmente falote (que me faltaba el canto de un duro) . Y encima se me quedó mirando.

Claro, yo que soy un chico frágil y delicado, desvié la mirada. Más que nada porque recordé el traspies que tuvo JL un día de verano en el barrio cuando se quedó mirando descaradamente a un niñato de unos 17 años, sin camiseta, que tenía mucho pecao el chaval y este le espetó, amenazador un "¿te conozco de algo, compadre?"

Y yo prefiero volver entero y empalmao a casa, que follao pero con la cara destrozá como ese querubín.

Pobretico....



ON MY ZEN: The Whip, Save My Soul (X Marks Destination, 2008)

Si te gusta New Order, el electro, el buen pop, no lo dudes. Yo los tengo en modo suflé...
Para mí, son una de las bandas revelación de lo que va de año.